260.000 versos. De momento voy a presentarme
como poeta. Ya habrá tiempo de hacerlo como pedagogo.
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AUTORRETRATOS LITERARIOS
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Hay en la entrada cuarenta
un consejo del autor.
Pincha en ella,por favor;
y luego,amable lector,,
lo has de tener muy en cuenta.
Es mi blog un restaurante
con más de sesenta platos. (1)
Pruébalos,sigue adelante,
mientras te resulten gratos;
si no te apetecen nada,
no estés ni un minuto más:
pincha "en ese sitio,y...¡zas¡":
deja la puerta cerrada.
( 1 ) entradas
PRÓLOGO
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Tengo bastante pudor,
no sé,lector,si lo notas,
porque me quedo en pelotas
ante tus ojos,lector.
Lo voy a hacer en tu honor.
Mi alma desnuda te dejo,
cuando"amo",río o me quejo.
Ante tus ojos la tienes,
amigo lector,si vienes
a observarla en este espejo.
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Versos sobre mi manera
de versificar: cualquiera
se dará cuenta,enseguida,
de que mi musa es sentida,,
fácil,abierta y sincera.
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a)
Los versos que yo escribo son jirones del alma:
gritos,quizás salvajes;pero siempre sinceros.
Autorretratos fieles,jirones verdaderos
de un espíritu ardiente,que no encuentra la calma.
Yo no busco con ellos admiración y fama,
porque,quizás son cosas que no están a mi alcance:
soy un pobre poeta que en solitario lance
se debate y encienda su solitaria llama.
A veces paso largas temporadas,que,hastiado,
no emborrono con ellos ni una sola cuartilla:
eso me pasa cuando leo la maravilla
de los versos de Lorca,de Rubén o Machado.
Luego siento,de pronto,que mi afán es más fuerte
que el escrúpulo tonto de que existan mejores:
como mis pobres versos nunca tendrán lectores,
yo seguiré con ellos mi solitaria suerte.
Y otra vez siguen siendo de mis luchas testigos,
y las siguen plasmando con realismo rabioso:
quizás no valgan nada; mas,para mí es hermoso
tener,cuando estoy solo,tan leales amigos.
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1969
Los versos que yo escribo son jirones del alma:
gritos,quizás salvajes;pero siempre sinceros.
Autorretratos fieles,jirones verdaderos
de un espíritu ardiente,que no encuentra la calma.
Yo no busco con ellos admiración y fama,
porque,quizás son cosas que no están a mi alcance:
soy un pobre poeta que en solitario lance
se debate y encienda su solitaria llama.
A veces paso largas temporadas,que,hastiado,
no emborrono con ellos ni una sola cuartilla:
eso me pasa cuando leo la maravilla
de los versos de Lorca,de Rubén o Machado.
Luego siento,de pronto,que mi afán es más fuerte
que el escrúpulo tonto de que existan mejores:
como mis pobres versos nunca tendrán lectores,
yo seguiré con ellos mi solitaria suerte.
Y otra vez siguen siendo de mis luchas testigos,
y las siguen plasmando con realismo rabioso:
quizás no valgan nada; mas,para mí es hermoso
tener,cuando estoy solo,tan leales amigos.
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1969
b)
No sé si soy jiguero o soy urraca;
no sé si soy paloma,o soy lorito;
no sé si soy flautista o borriquito;
no sé si veloz corza o tosca vaca.
No sé si mi canción es una traca
o un cohete proyectado al infinito;
si merezco el laurel,o un pedacito,
o que Apolo me de con una estaca.
Lo que no tiene réplica ninguna,
es que en esta canción no hay una nota
que no sea totalmente natural.
Yo escribo,relajándome: oportuna
acude la palabra,y siempre brota,
como el agua del claro manantial.
---------------------------------
1989
A MI AMIGA CARMEN
-------------------------------
Como tengo una " carta de platos," abundante",
te serviré manjares para tus desayunos:
hoy te mandado de ese tu plato preferido,
porque a mí, alejandrinos me salen como churros;
pero si tú prefieres manjares más variados,
los tendrás, porque tengo para todos los gustos.
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Salamanca - 21 - 11 - 2019
No sé si soy jiguero o soy urraca;
no sé si soy paloma,o soy lorito;
no sé si soy flautista o borriquito;
no sé si veloz corza o tosca vaca.
No sé si mi canción es una traca
o un cohete proyectado al infinito;
si merezco el laurel,o un pedacito,
o que Apolo me de con una estaca.
Lo que no tiene réplica ninguna,
es que en esta canción no hay una nota
que no sea totalmente natural.
Yo escribo,relajándome: oportuna
acude la palabra,y siempre brota,
como el agua del claro manantial.
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1989
A MI AMIGA CARMEN
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Como tengo una " carta de platos," abundante",
te serviré manjares para tus desayunos:
hoy te mandado de ese tu plato preferido,
porque a mí, alejandrinos me salen como churros;
pero si tú prefieres manjares más variados,
los tendrás, porque tengo para todos los gustos.
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Salamanca - 21 - 11 - 2019
c)
Son mis versos la espada de un combate de esgrima
que implacable en el blanco y espontánea se clava;
quizás parezca a algunos esclavo de la rima;
pero yo les respondo que la rima es mi esclava.
En la rítmica fuente donde mi alma se lava,
encontré,sin buscarla,la fantástica lima,
y con ella en la mano,sin esfuerzo ni traba,
voy limando el lenguaje,cual mi capricho estima.
Yo confieso,contrito,que tal vez no pudiera
escribir de otro modo,que es también otra moda:
no lo sé,porque siempre a expresar me limito
lo que sale del fondo de mi alma sincera,
sin retoques sutiles,sin injertos ni poda:
es un árbol salvaje; porque nada le quito.
-----------------------------------------
1969
P .D.
Observa,
cómo el plato se conserva.
Son mis versos la espada de un combate de esgrima
que implacable en el blanco y espontánea se clava;
quizás parezca a algunos esclavo de la rima;
pero yo les respondo que la rima es mi esclava.
En la rítmica fuente donde mi alma se lava,
encontré,sin buscarla,la fantástica lima,
y con ella en la mano,sin esfuerzo ni traba,
voy limando el lenguaje,cual mi capricho estima.
Yo confieso,contrito,que tal vez no pudiera
escribir de otro modo,que es también otra moda:
no lo sé,porque siempre a expresar me limito
lo que sale del fondo de mi alma sincera,
sin retoques sutiles,sin injertos ni poda:
es un árbol salvaje; porque nada le quito.
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1969
P .D.
Observa,
cómo el plato se conserva.
ch)
¿Escribir versos?; ¿para qué?; me digo
cuando duerme el afán que los da a luz:
ese afán,ese sueño,esa inquietud,
mi más inseparable y fiel amigo.
Vuelve el sueño a soñar: ya no consigo
detener su carrera,que es alud.
Y ese afán,mitad gozo y mitad cruz,
vuelve a llevarme a su región consigo.
¿Es difícil triunfar?: no lo recuerdo
ni me importa: yo escribo por la sola
sensación de placer que me produce
mi sueño,mitad loco y mitad cuerdo,
cuando sin el afán de una aureola,
a su región sagrada me conduce.
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1970 Bagá ( Barcelona)
¿Escribir versos?; ¿para qué?; me digo
cuando duerme el afán que los da a luz:
ese afán,ese sueño,esa inquietud,
mi más inseparable y fiel amigo.
Vuelve el sueño a soñar: ya no consigo
detener su carrera,que es alud.
Y ese afán,mitad gozo y mitad cruz,
vuelve a llevarme a su región consigo.
¿Es difícil triunfar?: no lo recuerdo
ni me importa: yo escribo por la sola
sensación de placer que me produce
mi sueño,mitad loco y mitad cuerdo,
cuando sin el afán de una aureola,
a su región sagrada me conduce.
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1970 Bagá ( Barcelona)
d)
No envidio el vuelo audaz de alas ajenas
y no me siento incómodo ni inquieto,
en esta dulce cárcel del soneto,
con catorce suavísimas cadenas.
Estas tibias paredes están llenas
de amorosos recuerdos: es un prieto
desfile de añoranzas,y,aun sujeto,
disfruto el desfilar de estas escenas.
No en vano se parece verso a beso,
pues,cada verso me recuerda alguno:
de una mujer,del Sol...,quiero estar preso:
lo digo con placer,mientras que uno
estos catorce amados eslabones,
que atan recuerdos,besos,ilusiones...
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Bagá -29 - 9 - 68
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No envidio el vuelo audaz de alas ajenas
y no me siento incómodo ni inquieto,
en esta dulce cárcel del soneto,
con catorce suavísimas cadenas.
Estas tibias paredes están llenas
de amorosos recuerdos: es un prieto
desfile de añoranzas,y,aun sujeto,
disfruto el desfilar de estas escenas.
No en vano se parece verso a beso,
pues,cada verso me recuerda alguno:
de una mujer,del Sol...,quiero estar preso:
lo digo con placer,mientras que uno
estos catorce amados eslabones,
que atan recuerdos,besos,ilusiones...
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Bagá -29 - 9 - 68
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e)
¿Es la ardiente y suave caricia de la musa
quien dirige la mano de este oscuro poeta?;
¿ o es la afición absurda, fanática e ilusa,
generatriz de ripios por rimarlos inquieta
y " en la selva sagrada, como tantas intrusa?.
Yo no sé, por saberlo, yo no sé qué daría:
yo me acerco sediento y hasta saciarme apuro
la rítmica frescura "de la selva sombría"...,,
y en el fondo del bosque, fantástico y oscuro,
lanzo al aire estas notas de mi melancolía.
Lo demás,¿ qué me importa?, yo me acerco sediento
y salgo saturado de frescura divina:
¿ pregunta acaso el duro segador sin aliento,
la razón de su alivio cuando lo besa el viento,
debajo de la sombra de la tupida encina?.
Yo me bañé mil veces con el alma desnuda,
" en la Fuente Castalia", con insólito afán;
y creyó el alma mía, por la sorpresa muda,
escuchar los acentos de la flauta nervuda,
los divinos acentos de la flauta de Pan.
Yo no sé si podrá confundirla mil veces:
tal vez siempre la oyera desde el país del sueño;
aún siendo así me siento compensado, con creces;
que aun en sueños es grande montar a Clavileño,
olvidando diarias y oscuras pequeñeces.
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19 - 5 - 1968
¿Es la ardiente y suave caricia de la musa
quien dirige la mano de este oscuro poeta?;
¿ o es la afición absurda, fanática e ilusa,
generatriz de ripios por rimarlos inquieta
y " en la selva sagrada, como tantas intrusa?.
Yo no sé, por saberlo, yo no sé qué daría:
yo me acerco sediento y hasta saciarme apuro
la rítmica frescura "de la selva sombría"...,,
y en el fondo del bosque, fantástico y oscuro,
lanzo al aire estas notas de mi melancolía.
Lo demás,¿ qué me importa?, yo me acerco sediento
y salgo saturado de frescura divina:
¿ pregunta acaso el duro segador sin aliento,
la razón de su alivio cuando lo besa el viento,
debajo de la sombra de la tupida encina?.
Yo me bañé mil veces con el alma desnuda,
" en la Fuente Castalia", con insólito afán;
y creyó el alma mía, por la sorpresa muda,
escuchar los acentos de la flauta nervuda,
los divinos acentos de la flauta de Pan.
Yo no sé si podrá confundirla mil veces:
tal vez siempre la oyera desde el país del sueño;
aún siendo así me siento compensado, con creces;
que aun en sueños es grande montar a Clavileño,
olvidando diarias y oscuras pequeñeces.
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19 - 5 - 1968
f)
En la clase modesta donde día tras día
sufro el lento martirio de la monotonía,
brotan mis florecillas de modesta poesía.
Ausente ya el bullicio, sigo yo solitario,
desgranando las cuentas de este afán casi diario,
que me eleva del lastre de sentirme ordinario.
Frente a los ventanales hay un bello paisaje,
poblado de castaños de tupido ramaje:
me siento de la reina naturaleza el paje...,
,
y canto a mi señora con su vestido verde,
mi canción en la brisa que me besa se pierde:
allá al fondo un rebaño, sin cesar bala y muerde.
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Casillas 20 6 1968
En la clase modesta donde día tras día
sufro el lento martirio de la monotonía,
brotan mis florecillas de modesta poesía.
Ausente ya el bullicio, sigo yo solitario,
desgranando las cuentas de este afán casi diario,
que me eleva del lastre de sentirme ordinario.
Frente a los ventanales hay un bello paisaje,
poblado de castaños de tupido ramaje:
me siento de la reina naturaleza el paje...,
,
y canto a mi señora con su vestido verde,
mi canción en la brisa que me besa se pierde:
allá al fondo un rebaño, sin cesar bala y muerde.
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Casillas 20 6 1968
f)
Cuando me pongo a escribir
el ritmo es como un caballo
tan indomable,que no
sujetara ni Alejandro.
Cuando me pongo a escribir
el ritmo es como un pantano,
que rompe la presa y sale
violentamente,inundando.
Y no puede decir nadie
que mi caudal fue embalsado,
como en el pantano ocurre,
con muros mazizos y anchos.
El es más fuerte que yo;
él es un señor de antaño:
surge a través de mi pluma
como de la nube el rayo;
surge como en le mañana
nuestro luminoso astro;
surge como el huracán:
nunca pude sujetarlo.
Hay quien,injusto,me afirma
que eso es cosa del pasado;
que es del siglo diecisiete;
que soy un pobre anticuario:
que es mi rima consonante
la cadena de un esclavo.
Y no saben que sería,
si yo les hiciera caso,
un traidor a la Poesía,
náufrgo sin norte y guía,
un auténtico fracaso.
Me pongo a escribir en prosa
o en verso libre,y no es
libertad para mí,pues
mi voz se hace fatigosa:
todo me sale al revés.
Para mí,la libertad
es escribir como escribo:
con esta facilidad;
con este lenguaje vivo:
quizás monótono; pero
nunca,¡lo juro¡,forzado:
como un beso que se ha dado
a la amada diez mil veces:
uno a otro parece igual;
pero siempre es natural,
como en el agua los peces.
Es la Poesía mi amada:
la clásica,la que rima;
la que deja como un hada,
mi alma transfigurada:
sólo a ella mi boca mima
con estos besos de amor.
Ya no tendré nunca dudas:
pondré en sus labios en flor,
este beso y no el traidor,
el beso traidor de Judas.
-------------------------
12 -11 - 74
--------------
Siempre que siento líricas cosquillas,
se me enmiela el cerebro y se me aquieta.
Cuando surge esta mélica faceta,
trasladando su miel a las cuartillas,
me dejan de hacer falta las pastillas
que últimamente tomo por receta,
y cierra dulcemente la ancha grieta
que casi me hace la cabeza astillas.
Cuando ocurre el milagro,lo celebro,
como cuando un sediento ve un oasis:
porque está últimamente mi cerebro,
como un coche estrambótico en el chaxis;
como un madero abierto por la maza,
que sin tener piedad lo despedaza.
Bagá, 1974 (Enfermo de pleuresía
y con dolores diarios de cabeza)
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Cuando me pongo a escribir
el ritmo es como un caballo
tan indomable,que no
sujetara ni Alejandro.
Cuando me pongo a escribir
el ritmo es como un pantano,
que rompe la presa y sale
violentamente,inundando.
Y no puede decir nadie
que mi caudal fue embalsado,
como en el pantano ocurre,
con muros mazizos y anchos.
El es más fuerte que yo;
él es un señor de antaño:
surge a través de mi pluma
como de la nube el rayo;
surge como en le mañana
nuestro luminoso astro;
surge como el huracán:
nunca pude sujetarlo.
Hay quien,injusto,me afirma
que eso es cosa del pasado;
que es del siglo diecisiete;
que soy un pobre anticuario:
que es mi rima consonante
la cadena de un esclavo.
Y no saben que sería,
si yo les hiciera caso,
un traidor a la Poesía,
náufrgo sin norte y guía,
un auténtico fracaso.
Me pongo a escribir en prosa
o en verso libre,y no es
libertad para mí,pues
mi voz se hace fatigosa:
todo me sale al revés.
Para mí,la libertad
es escribir como escribo:
con esta facilidad;
con este lenguaje vivo:
quizás monótono; pero
nunca,¡lo juro¡,forzado:
como un beso que se ha dado
a la amada diez mil veces:
uno a otro parece igual;
pero siempre es natural,
como en el agua los peces.
Es la Poesía mi amada:
la clásica,la que rima;
la que deja como un hada,
mi alma transfigurada:
sólo a ella mi boca mima
con estos besos de amor.
Ya no tendré nunca dudas:
pondré en sus labios en flor,
este beso y no el traidor,
el beso traidor de Judas.
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12 -11 - 74
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Siempre que siento líricas cosquillas,
se me enmiela el cerebro y se me aquieta.
Cuando surge esta mélica faceta,
trasladando su miel a las cuartillas,
me dejan de hacer falta las pastillas
que últimamente tomo por receta,
y cierra dulcemente la ancha grieta
que casi me hace la cabeza astillas.
Cuando ocurre el milagro,lo celebro,
como cuando un sediento ve un oasis:
porque está últimamente mi cerebro,
como un coche estrambótico en el chaxis;
como un madero abierto por la maza,
que sin tener piedad lo despedaza.
Bagá, 1974 (Enfermo de pleuresía
y con dolores diarios de cabeza)
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h)
El quid de que mis versos tengan garra
salta a la vista de cualquier lector:
mis versos tienen esa garra por
lo mismo que las sátiras de Larra.
Son tan recias las uvas de mi parra
y es tan fuerte el perfume de mi flor,
porque los doy a luz con tal calor,
que,al engendrarlos mi alma se desgarra.
Yo siempre,en mis poesías me derramo;
me entrego como un macho de perdiz,
cantando sin descanso,en el reclamo:
os lo voy a decir mejor,oid:
mis versos son así...,porque los amo:
en esos cuatro dedos está el quid.
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1974
i) CONCURSOS LITERARIOS
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Más o menos,han sido una docena,
las veces que he picado en ese anzuelo;
pero voy a hacer ya,huelga de celo,
pues no merece ya,Pedro,la pena.
Soy la zorra,lo sé; pero la cena,
que,en caso de saltar,casi hasta el cielo
se te ofrece,es racimo,que ni un pelo
compensa,haber estado tan en vena.
Te puedo asegurar,que,de las doce
veces que lo intenté,tú has conseguido
el éxito mayor,que ha consistido
en invitarte al acto: usted conoce
que tengo cierta chispa;pues no quiero
que se me apague en ese cenicero:
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ESTRAMBOTE
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Señor Pedro Domínguez Conejero.
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j)
Me cisco en los Concursos Literarios
y en los muertos de quien los inventara:
se necesita,Pedro,estar majara,
para seguir esos itinerarios.
Son caminos,repito,estrafalarios,
y una cosa al final,tengo muy clara:
escribiré,ya siempre por la cara,
cuando me salga a mí "de los ovarios"
En un concurso hay cientos de aspirantes
y un premio para un solo ganador.
¿Siempre son los jurados muy garantes
de que el premio será para el mejor?.
Si no ganas,no solo se te humilla;
también tienes complejo de colilla.
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from:notification@facebookmail.com faustinosanmartin@gmail.com
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